by Tomás Loza Vera
chop
chop
chop
sangre verde
en las cicatrices de madera
aroma de calor
un abrazo de la cocina olvidada
y las constelaciones de tierra
me buscan en lágrimas de sal
las crestas nadan en el jugo
del cadáver montubio
hierbas caníbales que
me besan
ya no
las grietas rosadas
la arena no llega
al pueblo santo de mil pecados
lenguas astilladas
recetas de la familia condimentadas
con pescuezos de la historia
blanca
roja
las llamas juguetean
con una que otra
mancha de la olla
cosquillas y hollín
saboreo el hueso entre los míos
y los gritos
huyen con el vapor de muerte
puta cuchara
en la orina de muslos pálidos
ingredientes de montaña
en el cerrito de las moscas
las pecas
dejaron atrás el llanto
caldo de quimeras
la tierra me dice mentiras
ciñe mis fosas nasales
taburetes de plástico
de kalidad
el manoseo del campo
quema mi piel
en carachas de olvido
cuando volvemos a la noche
mar dulce
y las estrellas se esconden
del maricón con churos
que canta
un sorbito de lamento
flores marginales
y la carne que se disimula
entre mis dientes
vomito la tradición
por mis párpados
gargajo insalubre
de la receta que ya no deseo
gallinita turuleca
tienes frío
en la piscina expirada
como yo
tengo frío
en el fuego de sonrisas
y ojos cortinados de silencio
una pizca verdusca
en el consomé nauseado
los fragmentos criollos con
harina de sierra
el destino de metal
cortes corruptos y
pulpa nívea
que flota en la misa
hipócrita